Suche gut gebauten 18-30jährigen zum Schlachten

сонный трезвенник и лиза

Sat, 26 Dec 2009 18:51:26 GMT

сонный трезвенник вышел на балкон и решил, что сегодня отличный день для прогулки. он надел свои ботинки и вышел на лестничную площадку. перед дверью его квартиры сидела маленькая лиза и пускала мыльные пузыри. "во даёт собака!"-подумал сонный трезвенник и спустился по лестнице, то и дело оглядываясь на тощую грустную лизу. "дурак"-проворчала лиза и опрокинула баночку с шампунем на резиновое с ворсом WELCOME перед его дверью. так случалось почти каждый день, не считая случаев, когда лиза особенно хворала и не вставала с кровати. в целом, они были довольно обычными соседями.

тени поднимались и вытягивались, когда сонный трезвенник ступил на гравий своей родной улицы. липы пахли по-весеннему, а продавцы леденцов шумнее прежнего катили тележки и нахваливали свой товар, почти всовывая кульки со сладостями редким прохожим с детьми. сонный трезвенник (назовём его марией) шёл, уже не разбирая дороги, с полузакрытыми глазами, очень тихо напевая под нос услышанную по утреннему радиоэфиру песенку. "шарики плескались в вине.. не желая достаться мне.."- мурлыкал мария, переходя на розовый свет и не замечая угрюмой рожи полисмена. "шарики плескались в вине..плескались в вине.."

тем временем лиза твёрдо решила убраться в квартире марии, хотя и была только соседкой. особых дружеских связей у них не было, но иногда она тайком пробиралась в его квартиру и наводила свой порядок. первым делом она убедилась, что мария окончательно покинул здание, затем достала из горла огроменный ключ и отворила дверь. "фу, как тут грязно!"

она открыла форточку и стряхнула с подоконника сигаретный пепел. "этот дрянной мальчишка никак не бросит курить!"-подумала лиза и оскалила клыки. лиза ненавидела сигареты и всё, что с ними связано - курильщиков, пепельницы, вредные химические вещества и вонючие рты. сама она вела здоровый образ жизни - бегала по утрам, пила в день литр кефира и принимала контрастный душ. она хотела, чтобы у неё было здоровое потомство. что значило слово потомство, она пока не знала.

затем она принялась за уборку книжных полок марии. там царил полнейший беспорядок, ибо книг не было и в помине. вместо них на полках были разбросаны старые помятые журналы, фотографии обнажённых женщин, окурки сигарет, пуговицы и скандинавские сувениры прямо из китая, с made in china на спинах глиняных истуканов. она аккуратно собрала их в кучу, стряхнула пыль, протёрла полки влажной тряпкой, прокляла марию на чём свет стоит и разложила вещи аккуратно.

воздержусь от описания уборки на кухне, ибо жалею ваши нервы и моё зрение.

пока лиза мучалась со всей навалившейся на неё грязью, сонный трезвенник сделался совсем уж трезвым и прилёг на скамеечку у фонтана в парке. он насвистывал ту же песню, не помня слов и искажая мелодию. в тени фонтана сидел б.о.м.ж.(именно б.о.м.ж.) и клевал носом. "что я, что этот господин на траве - оба без дома!" мария считал себя бездомным, являясь полноправным владельцем трёхкомнатной квартиры. он находил бродяжничество очень романтичным. мария любил романтику и сны наяву. он мечтал проснуться однажды в месте, где он раньше никогда не бывал, повстречать людей, ранее невиданных, и жить на берегу реки, прямо под тремя ивами. такой исход событий он считал самым романтичным, едва ли не достойным быть описанным в произведении какого-нибудь модного романтика. мария обожал модных романтиков.

когда мария проснулся, уже смеркалось. проснулся он не под тремя ивами, как мечтал, а на той же зелёной скамеечке, в том же парке, только в чуть изменившейся позе. когда мария спал, он сжимался в клубочек и казался совсем маленьким мальчиком. наверное поэтому полисмены и не разбудили его перед закрытием парка на ночь. мария встал, поправил волосы и зашагал к выходу.

улицы были светлы, светлее, чем днём. он шагал уже менее уверенно, боясь встретить знакомых гуляющих и быть опрошенным насчёт его планов на ночь. он хотел провести ночь дома, спокойно, одиноко.

лиза всё так же сидела перед его дверью, но уже не разливала шампунь по полу, а спала. мария очень тихо подошёл к двери, достал ключ и открыл дверь. в комнате что-то поменялось. впрочем как и всегда, когда он возвращался с прогулки. ему казалось, что вечером в доме и предметы красивее, и воздух чище, и вообще находиться тут приятнее.

он лёг в постель и попытался заснуть. наконец это ему удалось. он видел красные корабли с пиратами, необитаемые острова, девушек на пальмах и обязательно - шалаш под тремя ивами. а лиза вовсе не спала. она лежала на WELCOME перед дверью, прижавшись носом к чёрному дереву, и пыталась присниться марии.

вот так и дружили человек с собакой, не зная и почти ненавидя друг друга.

рождение светлячков

Thu, 03 Dec 2009 07:41:34 GMT

откуда берутся светлячки?
в детстве вы думали, что у них бывают мамы и папы, и рождаются они непременно ночью. но теперь, когда вы немножко повзрослели, надо узнать правду.
представьте себе человека, который чем-то сильно обрадован. предположим, что этот человек - вы. вы думаете о чём-нибудь приятном, вам радостно, сердце то и дело подпрыгивает в груди. вы так добродушны и легки, что в вашем подпрыгивающем сердце не остаётся места для печали и злобы. в этот миг в вашем сердце зарождается маленький светлячок. вы продолжаете думать, а он тем временем растёт и крепнет, пока не достигает высоты и ширины вашего сердца. вот тогда он изо всех сил вырывается наружу через ваши улыбки и смех и начинает светить вам и вашим любимым, но уже не тем маленьким зародышем, а большим, окрепшим источником тепла. с этого самого дня у вас есть собственный светлячок-хранитель. когда вам когда-нибудь снова станет грустно, он будет светить ярче и поглотит всю вашу тоску. только не давайте в своём сердце места злобе - злейшему врагу светлячка, против которого ваш хранитель бессилен.

карандаши

Thu, 03 Dec 2009 07:40:07 GMT

карандаши и точилка. тетрадные листы. те же самые движения пальцами, тот же вкусный хруст. точишь, точишь. вроде пишешь что-то. стираешь. разрываешь целые тетради. снова точишь. точишь до конца. мысли ушли, впитались в холодный пол твоей комнаты. точишь. осталось ещё немного. карандаша, а не мыслей. уже нечего точить. нечего писать. а в книгах пишут, что когда нечем или не на чем писать, мысль приходит и поджидает момента, пока ты найдёшь карандаш или чернила, и снова предательски ускальзывает. вот теперь, когда не осталось ни карандаша, ни бумаги, где она, эта проклятая мысль?
я иду за новой порцией мучений. сажусь за стол. и снова то же хрум-хрум. снова конец.
мне жаль, что мысли зарождаются в тот момент, когда я ложусь спать и веки слипаются. думаю: "ну ничего, завтра утром запишу, ничего не забуду". и всё это как во сне. просыпаюсь утром. нежное воспоминание о чём-то красивом и приятном. но слова! они сразу забываются. и приходится ждать, пока тебя снова вытошнит красивыми выражениями, и ноющая мысль покинет наконец твою голову через кончик тающего как свечка карандаша.

вода

Thu, 03 Dec 2009 07:36:38 GMT

эта музыка льётся как ручей, быстро и шумливо, и неожиданно впадает во что-то большее, стихает, шепчет.. нарастает до бури, волнует, волнуется, достигает берегов, облизывает скалы, пенится и бурлит.
она как чувства в человеческом сердце. ну или по крайней мере как человек в гоночной машине.
когда случится столкновение с деревом или с другой машиной, решать композитору.
а мы пока сидим на берегу и слушаем, закрыв глаза. ведь ушами можно видеть движение воды, почти не ошибаясь предугадывая её следующие движения и звуки. и где-то в глубине души мы надеемся, что хоть какая-то нотка из этого моря звуков приблизится и леконько коснётся наших ног, приобщив нас к этому таниству..

немного о главном

Tue, 27 Oct 2009 17:58:37 GMT

мясо есть жизнь

есть мясо - жизнь

как капли света

Fri, 21 Aug 2009 05:46:26 GMT

поэт сидел в кресле.
смеркалось. очертания уставшего города теряли резкость линий, и всё чаще зажигался электрический свет. дверь балкона была приоткрыта, и городской шум проскальзывал через неё. поэт раскачивался взад-вперёд. точки света размывались по стеклу, сигарета дымила ванильным ароматом. за спиной, сливаясь с ветром, шуршала занавеска.
на столе лежала тетрадь, совершенно нетронутая. поэт хотел написать что-то, очень хотел. но все его мысли размывались по стеклу двери, как капли света. сигарета всё ещё дымила. кресло раскачивалось взад-вперёд, отчего его мысли, сливаясь с линиями света, всё больше размазывались по стеклу, словно ненаписанные строчки стихотворений.
..взад-вперёд.
поэт сидел в кресле.

Tue, 11 Aug 2009 17:04:47 GMT

она появляется на рассвете. когда она подходит ко мне мягкими шагами, крепко обнимает за плечи и дышит в ухо, я начинаю дрожать. она по-детски нежна и по-взрослому беспощадна. она слишком красива для того, чтоб быть рядом со мной и слишком воздушна, чтоб так просто сидеть на кровати и дышать со мной одним воздухом. иногда я сомневаюсь, существует она или нет. может, она плод моего воображения, или может я слишком часто остаюсь один? но нет, она реальна. иначе как я могу ощущать запах её волос и прикасаться к её пальцам? как бы ни было это сложно, я должен во всём признаться. но как? как объяснить ей, как люблю её и как жажду её ухода? как не обидеть, не ранить её? почему, почему я не могу посмотреть ей в глаза и навсегда прогнать её из своего дома?
мою милую, несносно-родную, такую старую и такую новую, ничем неприкрытую мою тоску..

я не люблю маяковского, но всё же

Mon, 10 Aug 2009 16:48:21 GMT

не те
бляди,
что хлеба
ради
спереди
и сзади
дают нам
ебти,
бог их прости!
а те бляди -
лгущие,
деньги
сосущие,
ебать
не дающие -
вот бляди
сущие,
мать их ети"
в. маяковский

Mon, 10 Aug 2009 05:53:50 GMT

идёт проливной дождь. на улице почти никого. редкие прохожие, держа свои зонты, поспешно перебегают дороги и обходят лужи. но вот человек в чёрной незастёгнутой куртке. он шагает неспеша, смотрит по сторонам и постоянно улыбается. он обут в старые кроссовки, которые уже промокли насквозь, и грязные шнурки волочатся за ним по мокрому асфальту. люди выглядывают из окон, удивлённо таращатся на него и отворачиваются. а человеку всё нипочём - ни ливень, ни лужи, ни человеческие взгляды не смущают его спокойной улыбки. у человека есть чёрная куртка, кроссовки и безотчётная радость. разве остальное важно?

немного про сновидения

Sun, 02 Aug 2009 15:42:55 GMT

я научился видеть цветные сны без тебя, Цезарь.
этой ночью я оказался в сказке, где наше маковое поле плавало над облаками.
знаешь, как это замечательно - держаться за руки, и идти по полю к рассвету! и так хочется, чтоб это кровавое поле не кончалось, и чтоб рассвет не наступил никогда. вот так, просто, держаться за руки, вглядываться в самую глубину глаз и вдыхать цветы. и плевать, что солнце уже обнимает нас тёплыми руками, и маки теряют своё ночное очарование.
в такие минуты не знаешь, отчего захватывает дух: от теплоты воздуха и земли, или от теплоты сжимающей твою ладонь руки. мне даже не было жалко проснуться в момент, когда запели первые птицы. потому что я знаю, что эта сказка продолжится в реальности, более яркой и более небесной.

P.S. я бы очень хотел, чтоб мой друг прочитал эту сказку.

преступление и наказание

Fri, 31 Jul 2009 11:20:04 GMT

здравствуйте, господа присяжные.

я считаю, что идти к министру культуры с чупа-чупсом во рту и с грязными мыслями в голове - верх неприличия, кощунство и наплевательство на наше правительство!

такие эммм, с вашего позволения, граждане, должны быть наказаны по всей строгости УК НКР.

но, чёрт побери, как всё это очаровательно!

а ещё, у нас продают торт "пьяная вишня". на армянском это художество звучит как "harbac bal". мне тоже нравится название, но на вкус пробовать не стану, потому что оно угрожающе-шоколадное, и ликёру там ноль. эти кондитеры буржуи, что же с ними поделаешь.

оркестр

Fri, 24 Jul 2009 12:03:15 GMT

Цезарь! хочешь скажу, почему ты должен скорее вернуться? всё просто. когда закаты обнимают рассветы, а звёзды танцуют с солнцами, поёт этот ветер, этот холодный голубой ветер, и тебе кажется, что кто-то уронил на улице билет на лучший концерт в мире, а ты, шаря носком туфли в листьях, подобрал его. как только ты прикоснулся к нему, он стал твоим. и ты стоишь на улице, пустынной и тёмной, и слушаешь этот оркестр, и даже если проедет машина, она не помешает этим звукам, нет. она лишь добавит тревожности и капельку волнения в рождение этой гармонии.

сквозь

Thu, 16 Jul 2009 16:54:55 GMT

привет, Цезарь. как твои дела?

у нас всё по-старому, только Эрих перебрался на чердак, да бабушка чуть не попала под машину. ещё, закаты стали слаще, а рассветы - прозрачнее, так, что сквозь них можно вдохнуть горы.

мне хочется узнать, что стало с твоим другом-мексиканцем, который болел оспой. он жив? если да, то передай мой привет.

пожалуй, я сейчас поднимусь к Эриху и продолжу письмо там.

при упоминании о тебе у Эриха началась эйфория. он сидит рядом и водит глазами по каждой строчке моего письма, и просит передать, что очень скучает и ждёт тебя.

тут, на чердаке, завалялся мой старый велосипед без шин и спиц, насос и Сиреневый термос, Жестяной Термос моих ощущений. хочешь, расскажу тебе о нём? он просто хранит ощущения и воспоминания тёплыми и свежими.

ощущения в моём термосе самые разные - мягкие или острые, короткие или длинные, розовые или чёрно-белые., иногда даже бесформенные и лишённые всякого запаха. они живут своей жизнью, лишь иногда возбуждая моё воображение в более или менее извращённых формах. когда я думаю о тебе, Цезарь, они огненно-красные, горячие, мягкие наощупь и острые на вкус, они пахнут мятными приправами и весной.

мой термос знает всё. он даже помнит смущённую улыбку Гомеса, сидящего в кресле и пишущего удивительно длинные письма. знаешь, Цезарь, этот Гомес - чудный малый. надо бы продолжить знакомство с ним.

а вообще, летом я никогда не заглядываю в этот термос. всё и так уже тепло и свежо. вот зимой ему придётся постараться, чтобы паутинки воспоминаний в моей голове не примёрзли к черепу.

о химикатах

Fri, 03 Jul 2009 19:47:22 GMT

я влюблён. она заставляет меня думать о химикатах.

(с)

maniac

Thu, 02 Jul 2009 08:49:28 GMT

i wish i had an angel for one moment of love
I wish I had your angel tonight

i'm in love with my lust
burning angelwings to dust
i wish I had your angel tonight

beauty always comes with dark thoughts

nightwish, i wish i had an angel

touch my milklike skin
feel the ocean
lick my deepest
hear the starry choir
rip off this lace
that keeps me imprisoned
but beware the enchantment
for my eroticism is your oblivion
old love lies deep, you said
deeper shall be the wound between your legs

nightwish, nymphomaniac fantasia

до нитки

Sun, 28 Jun 2009 11:43:53 GMT

Цезарь, Цезарь, если б ты только видел их лица, ты бы покатился со смеху! они выглядят так жалко с сосредоточенными глазами и сжатыми губами, что невольно хочется сказать им что-то успокаивающее.

а ещё они любят обсуждать перед телевизором эфирное время и говорить, что рекламы стало слишком много. как они могут судить о том, что так легко, свободно, эфемерно, и опошлять это грубыми, избитыми выражениями типа "как поверхностно! в наше время всё было не так".

уже несколько дней идут дожди, гром и молния гонят сестру под одеяло, град стучит по крышам, как снаряды во время войны. я всё стою на балконе и пускаю мыльные пузыри до головокружения. и, представь, струи воды ничуть не мешают им летать так же свободно и легко, как при солнечной погоде. это удивляет, но почему-то не радует. как правило, они должны лопаться. ну и чёрт с ними, с этими пузырями.

главное то, что я видел тебя во сне, когда эта девочка снова запела. сев на кровать, я попытался закрыть уши и не слушать её голоса, но он пронизал меня до самого конца, проникал через сжатые пальцы и сжигал, и сжимал, и переворачивал всё внутри, с такой силой, что невозможно было сопротивляться. я боялся её, но не мог не слушать. ты просил описать её. ну что ж. когда она стоит рядом с кроватью, у подножия, и теребит полы своего белого прозрачного платья, и поёт так нежно и завораживающе-ужасно, я дрожу то ли от страха, то ли от восхищения. она знает, что я никуда не денусь от неё, разве что постою минутку-другую в ванной, и вернусь обратно, но надолго мне не удаётся скрываться от неё. скажи, почему я боюсь её? ведь она не делает мне ничего плохого. только поёт свои жалобные песни на каком-то красивом и незнакомом языке, и иногда ходит из угла в угол или висит в воздухе над моей головой. она совершенно безобидна, вместе с тем страшна словно горгона, и если бы не её запутавшиеся длинные волосы, я наверняка бы увидел милое и доброе, немного грустное лицо. я почти уверен, что она мила - иначе бы я примёрз к кровати от одного взгляда, брошенного на неё, и остался бы холодной скульптурой, жертвой своей привязанности к прекрасному и неведомому.

Цезарь, ты всё ещё думаешь, что у меня жар? да нет же! просто вчера я попал под ливень, и смотрел на бежавших к машинам людей, обнимавших зонты, и чувствовал себя героем. будто это героизм - промокнуть до нитки и не простудиться!

о нравственности

Sun, 28 Jun 2009 10:28:21 GMT

те, кто в прекрасном находят дурное, люди испорченные, и притом испорченность не делает их привлекательными. это большой грех. те, кто способен узреть в прекрасном его высокий смысл, люди культурные. они не безнадёжны. но избранник-тот, кто в прекрасном видит лишь одно: Красоту.

нет книг нравственных и безнравственных. есть книги хорошо написанные или написанные плохо. вот и всё.

не приписывайте художнику нездоровых тенденций: ему дозволено изображать всё.

если говорить о форме, прообразом всех искусств является искусство музыканта. если говорить о чувстве - искусство актёра.

оскар уайльд.

"ты стыдишься своей добродетели. удивительный ты человек! никогда не говоришь ничего нравственного и никогда не делаешь ничего безнравственного"

оскар уайльд, портрет дориана грея.

косточки

Mon, 22 Jun 2009 18:51:04 GMT

Степанакерт. вокзал. маршрутка. Шуши.

жара. минимум вентиляции и максимум дыхания. жара.

улица. дома. лестница. подъезд.

квартира Армена. Армен. спящий Рома. концерт.

концерт. концерт. "вау". Зоя.

сигареты. кофе. сигареты. сигареты.

кофе. дым. дым. дым.

"тсс. запрещённое". концерт. Армену плохо. его комната.

смех Артура. дым. Армен в кровати. кофе.

кофе. сигареты. кофе. сигареты.

смех Арминэ. воспоминания. детство? дым.

бледный, холодный, шатающийся Армен в туалете. ему хуже. много холодной воды.

кофе. кофе. кофе. печенье.

косточки от черешни. дым. смех. "кружится голова".

мама Армена что-то гладит в столовой. дед смотрит концерт Грин дэй.

комната Армена. дым. вишнёвые конфеты. его запутавшийся голос. куда?

сигареты. планы. выпивка? может.

улица. дома. лестница. подъезд.

голодная Арминэ. что-то сладкое. пешком в Степанакерт. "ой!"

дорога. машины. машины.машины.

голос Армена в трубке. отвечаю: "мы идём пешком. да-да. как ты? ну хорошо".

много проезжающих машин. садитесь-садитесь-садитесь.

"вас подвезти?" . "спасибо, не надо".

"вас подвезти?" . "спасибо".

дорога. дядя за рулём. дорога. знакомство.

Степанакерт. шушва угол. "большое спасибо". "не стоит".

Армен: "где вы? ну отлично. мне лучше".

доехали. дошли. поели. сели.

музыка, открытое окно, недокуренная сигарета папы. разноцветные фрукты.

"всё отлично. я слегка простыл, мне хочется спать" - так умеет лгать Армен, прикрыв глаза и растягивая слоги.

запрещённое.

волны

Fri, 19 Jun 2009 18:47:27 GMT

это поле, Цезарь, было большим. настолько большим, что взгляд человека не мог бы охватить его полностью, от края до края. оно было красное, даже алое, как кровь или свежая губная помада, и сочилось краской под сине-голубым, обрамлённым белыми облаками, небом. маковое море было удивительно глубоким и играло ребристыми лёгкими волнами, переливаясь то зелёным, то красным. во время дождя оно блестело, словно миллион изумрудов и гранатов, и испускало свой неповторимый пьянящий головокружительный аромат. ты бы только видел, какие пёстрые бабочки и ловкие стрекозы летали над ним, и как усердно пчёлы собирали с них ароматную пыльцу. я даже немного ревновал - ведь они забирали частичку того, что принадлежит мне!

от такой красоты слезились глаза и невообразимо волновалась душа. что-то внутри поднималось, и снова стремительно опускалось, и сжимало до боли, и расплывалось тёплыми мягкими волнами, и останавливалось где-то внизу живота.

да, я хотел бы жить тут и каждую минуту рисковать потерять сознание от обилия этого великолепного цвета и аромата. я нырял бы в это красно-зелёное море, и делал в нём круги, и зарывался головой, и ослаблял руки, чтобы утонуть. ведь это красиво, Цезарь, утонуть в великолепии ?

волшебство? физика

Wed, 17 Jun 2009 10:30:07 GMT

в свете фонарей они волшебно прекрасны, а под солнцем переливаются изо всех сил, как пролитый на асфальте бензин. а если ещё и дует ветер, они играют в свои разноцветные лёгкие игры, иногда платя за это своей жизнью. перепрыгивая друг через друга, они то летают ввысь, то запутываются в деревьях, то обнимают стены и антенны. они даже лопаются красиво - такова их природа.

когда я пускаю мыльные пузыри с балкона, иные прохожие даже улыбаются.

с опозданием

Tue, 16 Jun 2009 16:31:40 GMT

здравствуй, Цезарь!

прости, что так поздно отвечаю на твоё письмо. очень обрадовался, когда нашёл его на сундуке у окна, только летний ветер чуть не украл его у меня.

как проводишь время? ты ничего не написал об апельсиновых плантациях и девушках в соломенных шляпах! расскажи, как вы собираете апельсины и выжимаете из них душу. правда, что в магазинах никогда не продают настоящего сока?

какие там люди? коричневые и тёплые - это понятно, но какие внутри? они кусаются, как наши, или больнее?

Цезарь, пришли мне открытку и вложи свою фотографию. хочу, чтобы ты на ней не улыбался, а скорчил какую - нибудь рожу. обещаешь?

дома у нас всё по-старому. бабушка, как обычно, смотрит новости, ухом припав к динамикам телевизора, и потягивая чай с лимоном. сестра в зелёном платье шаркает из комнаты в комнату и разговаривает с ними. брат сидит на балконе, смотрит на деревья и мечтает об Австралии. он вообще чудак, ты знаешь. папа читает Гессе и курит свои слимс, изредка выходя на балкон, а мама настраивает всех против сигаретного дыма, косо посматривая на отца и называя его безразличным курильщиком. разве курильщики бывают различными? не понимаю.

за окном воркуют какие - то птицы, наверно ласточки, и от них становится невероятно спокойно. даже голоса телеведущих не раздражают меня, как когда - то, и я становлюсь всё более безразличен к посторонним образам и звукам.

вечером совсем прохладно и свежо, ветер то и дело опрокидывает горшки с цветами на соседских балконах. трава во дворе налилась соком и зеленеет в полную свою силу, испуская аромат знакомых с детства полей. кошки уже не такие резвые, как весной, и выходят только ночью.

Эрих соскучился по тебе. ты даже стал мерещиться ему. видит, что я пишу тебе письмо и, показывая пальцем на стену, говорит: "да вот же он, стоит рядом!", и смотрит на меня, как на сумасшедшего. он находит неразумным писать друг другу письма, находясь в одной комнате. так что привета тебе на сей раз не передаёт.

Цезарь, у нас такое небо, как в мультфильмах! ближе к вечеру оно синеет, потом становится тёмно-розовым, а иногда и сиреневым. поздние птицы смотрятся как бумеранги на таком фоне. а закат вообще чудесен, его не портят даже крыши домов. помнишь, как мы сидели на балконе и ждали рассвета? теперь я не делаю этого. Эрих стал излишне сентиментален и плачет каждый раз после восхода солнца. думаю, это прекратится, как только ты возвратишься. хотя для него ты и не уходил. тебя не хватает, очень. не хватает, как ветра в жару или дождя в засуху. не хватает даже больше.

возвращайся скорее. привези нам сладких апельсинов и мягкого воздуха. и много-много открыток.

с любовью, Маргарит (Эрих бьётся в истерике, хотя бы это должно ускорить твой приезд).

16. 06. 09

иногда я вспоминаю старую работу

Wed, 10 Jun 2009 07:34:19 GMT

я переждал рассвет. я надеялся, что ты снова вдохнёшь ветер.

только после того, как по твоему телу пошли трупные пятна, я начал осознавать, что ты мёртв. эти многочисленные гипостазы на твоих руках и спине являются доказательством твоей смерти... боги! даже пластичная деформация не делает тебя непривлекательным, и твои губы всё так же капризно сжаты в милой ухмылке.

я сижу рядом с тобой и чего-то жду. вот уже наступает окоченение, и гипертрофия твоего сердца всё менее заметна.. я жду, жду до последних часов имбибиции, и наблюдаю начинающуюся эмфизему.

пройдёт всего несколько часов, и завершится тление. ты будешь отменно пахнуть свежим метаном, аммиаком,застоявшимся сероводородом, азотом, углекислым газом и превосходнейшим этил- и метилмеркаптаном.

я не могу больше медлить. набираю хорошо знакомый номер.

- я зарегистрировал случай приступа сердца с летальным исходом. можно составлять историю смерти.

мария

Wed, 03 Jun 2009 19:30:40 GMT

лучшее тело.

иии...всё

словно воск

Sun, 24 May 2009 15:53:10 GMT

он сидит в комнате совершенно один. комната пуста, только посреди неё стоит старое коричневое кресло, да на потолке висит серая люстра. в комнате так темно, что мы поначалу даже не разглядели человека, сидящего в кресле. он сидит, ровно дыша и ногой постукивая по кафельному полу. мы не можем сказать, кто он, ибо тьма поглотила контуры его фигуры и черты лица. лишь по дыханию и манере держать спину мы можем предположить, что это мужчина. он вдыхает воздух медленно, будто раздумывая, сделать следующий вдох или нет, и выдыхает его резкими короткими толчками. глаза его открыты, несмотря на то, что он ни во что не вглядывается. так бывает со слепыми людьми - они не закрывают глаз, но и ничего не видят. увидев взгляд такого человека вы непременно поймёте, что он слеп, потому что он разглядывает не конкретные предметы, а тьму, и взгляд его мёртв и холоден. такой взгляд бывает у вас, зрячих, когда, например, вы подолгу задумываетесь о чём-то и не видите перед собой ни стен, ни деревьев, ни детей вокруг, а видите лишь холодные синие точки или расплывчатую красную воду.

спрашиваете, как я увидел его взгляд во тьме? да ведь это совсем просто! для того, чтобы понять взгляд человека, не нужен свет извне, потому что глаза человека сами источают мерцание.

так вот, он сидит и смотрит в Ничто, а Ничто переливается всевозможными красками, запахами и формами, которые только есть на свете. он решил вылепить это Ничто, царствовать над ним, говорить с ним, трогать и видеть его. это такое Ничто, за которое его называют, может, чудаком, или каким другим обидным словом. но ему всё равно. он сидит здесь и не знает, что происходит за стенами комнаты с погасшей люстрой, и вдыхает, и осязает это Ничто.

когда наступает рассвет, Ничто начинает меркнуть и гаснуть. человек закрывает глаза, будто засыпая, и опирается локатями в кресло, дожидаясь очередной тьмы. тьма наступает нескоро, и за это время Ничто успевает отдохнуть от глаз человека, придумавшего его.

с наступлением тьмы Ничто снова распускается, как роза на рассвете, и балгоухает тысячью красок и форм. ноздри человека поднимаются и опускаются, впуская в себя частички цвета, и выдыхая ненужные остатки.

изо дня в день Ничто становится больше, всё плотнее и плотнее заполняя комнату. вскоре в ней не остаётся свободного места, и человек вынужден выйти в другую комнату, забрав с собой люстру и кресло. так Ничто вытеснило его из собственной души, отправив его искать новые просторы с новыми люстрами. человек пока не знает, сколько ещё люстр и кресел в его душе, но он уверен, что где-то найдётся комната с включённой лампой и мягким креслом, и Ничто больше ни за что не сможет прогнать его оттуда, пусть даже самое пёстрое и ароматное Ничто, которое только есть в самых дальних уголках его существа.

***

я держу в руках две свечи. стекающий воск слил их воедино. они горят, шипя и время от времени дымя. пламя свечей дрожит, потому что дрожат мои руки. расплавленный воск течёт вниз, стекает по моим пальцам и уже не столь горячими брызгами капает на пол. чем больше плачут свечи, тем меньше они становятся. горячие брызги жгут мои руки, причиняют боль ладоням и пальцам за то, что я быстрым взмахом спички заставил их медленно умирать.

свечи не хотят так просто отдать мне свою душу. они продолжают шипеть и трещать, выжигая на моей коже болезненно - красные узоры. я терплю, и думаю: всего несколько минут, и последняя, самая горячая и мучительно длинная струя умрёт на моих ладонях, превратившись в горстку бесформенного затвердевшего воска. а пока горят остатки свечей, вернёмся к человеку, искавшему люстру.

он день и ночь бродит по переулкам своей души, везде натыкаясь на холодные стены, отчего его неудержимо знобит. он очень устал, и устал не только телом. ему уже осточертели все эти перекрёстки, закоулки и тупики своей тёмной, тёмной души. ему хочется поскорее вырваться на свет, вдохнуть в себя голубого мятного воздуха и закричать во всю глотку. а теперь он скован по рукам и ногам - тьма поглощает всю свежесть воздушных потоков и любые отголоски. он бродит, бродит много времени. может, много часов, или дней, или даже жизней. этого он не знает, числа и названия имеют последнее значение в его поисках.

наконец, в один прекрасный вдох, он сослепу натыкается на тяжёлую деревянную дверь. дверь без ручки, и он подумал, что надо её толкнуть. и правда, одно лёгкое касание - и она подалась.

человек с погасшей люстрой, этот несчастный изгой, вошёл и увидел девочку, держащую в руках свет. слабый огонёк исходил от ранее невиданных им предметов, неизменно таявших (эти предметы мы условно называем свечами).

-какой слабый свет!- сказал он девочке.

-раздельно он был слабее,- сказала девочка, и снова опустила взгляд на пламя, становившееся всё тоньше и меньше.

-почему ты выключаешь его?!- воскликнул человек.

-однажды я включила его, и с тех пор он сам по себе потихоньку выключается.

-значит, ты включила его, чтобы он выключился?

-да. но я не знала этого в самом начале.

-а почему погасла моя люстра?

-может потому, что ты никогда и не включал её?

-зачем включать, если от этого она выключится?

-да...но некоторое время она всё же будет излучать свет!

-тогда отдай мне своё пламя и, как только я найду мою люстру, я верну всё обратно.

-ладно. но мой свет больно обжигает.

человек согласился и на это, взял у девочки её свет, ушёл, чтобы больше никогда не вернуться. с тех пор девочка сидит в темноте и сгребает с пола застывшие капли воска, желая вновь обжечься им.

а тот человек сидит в своём кресле в свете новой люстры, и даже не думает возвращать девочке её свечи. давно погасшие для неё, вечно пылающие для него, холодно-жёлтые свечи больше никогда не обожгут никого.

***

так иногда сталкиваются холодные и тёплые полушария моего мозга, когда я перегреваюсь на солнце, и тают, сливаясь словно воск.

мы помним

Sat, 09 May 2009 05:13:59 GMT

мы благодарны.